давно я не ощущал себя настолько опустошенным. не знаю, что во мне сломалось, но я больше не могу писать стихи. и я понимаю, чего мне не хватает. мне не хватает чувств. тех, которые я испытывал из-за ОС. или даже благодаря ему. мне все говорили, что...отношения с ним разрушат меня. убеждали, что это временно, а потом я найду себе нормального человека, который даже не будет меня бить, и всё устаканится. но только сейчас я понял, что устаканившееся положение - это то, что реально меня разрушит.
"а я так хочу, так хочу ощущений,
у меня есть лишь миг эйфорий и мучений,
пока не вернется в холодную вечность
моя уязвимость, моя человечность"
я был отмороженным психом с неадекватной реакцией и непредсказуемыми поступками. при написании своих стихов я никогда не употреблял слова "любовь", отрицал ее существование с своей жизни, но, как ни банально, именно она была лейтмотивом всего моего творчества. всё, что создавалось, прямо или косвенно посвящалось ОС. было создано благодаря ему.
"почему мне так нравится то, что меня разрушает?"
а разрушало ли? чем больше времени проходит с момента расставания, тем больше мне кажется, что никаких разрушений не происходило. любой косой взгляд и сказанное сгоряча слово было катастрофой и концом света. я резал руки, пытаясь добиться того, чтобы кровь как следует вытекала, и я бы наконец-то умер. но во мне были - пусть и разрушительные - но чувства. как ни удивительно, но по прошествии времени я вынужден признать, что это и было любовью. теперь же, когда я не могу писать стихи, я не знаю, чем наполнить свою жизнь. КЕМ НАПОЛНИТЬ СВОЮ ЖИЗНЬ. раньше я ощущал себя глубоко несчастным, будучи счастливым. ведь я, пытаясь вскрыть вены, хотел жить, как никто другой. ХОТЕЛ ЖИТЬ, ДАРИТЬ ЖЕЛАНИЕ ЖИТЬ.
<...>
сейчас я чувствую необходимость в знающих людях. которые будут понимать мои старые стихи, и скажут мне "вот это - дерьмо", "а это - норм, оставь так".
которые помогут мне разобраться, что в моем творчестве хорошо, что нужно развивать, а что нужно уничтожить.
которые скажут, что не хватает.
которые, черт возьми, разложат мои стихи по рейтингам, оценят их по пятибалльной шкале, наплевав, что я ненавижу, когда мои стихи подвергают сравнению друг с другом.
благодаря которым стихи станут песнями. если всё это станет музыкой - я смогу снова чувствовать. пусть даже переживая заново те старые чувства. ведь всё новое - хорошо забытое старое.
пусть даже это будет последним глотком свежего воздуха перед окончательным падением.
"последние танцы с облаками,
последний полет налегке
последние танцы с облаками
в крутом пике"